Chương 20

Mà vì tôi đã đủ bình tĩnh để nhìn lại quá khứ mà không còn sợ hãi.

25

Năm tôi mười tám tuổi, tôi thi đỗ vào khoa luật của một trường đại học danh tiếng.

Ngày nhận giấy báo trúng tuyển, mẹ khóc.

Tôi bật cười.

“Mẹ ơi!”

“Sao mẹ lại khóc nữa?”

Mẹ ôm tôi.

“Vì mẹ vui.”

Tôi cười.

“Vui cũng khóc ạ?”

Mẹ gật đầu.

“Ừ.”

“Có những lúc hạnh phúc quá, người ta cũng khóc.”

Tôi ôm mẹ.

“Vậy mẹ cứ khóc đi.”

“Con cho mẹ mượn vai.”

Mẹ bật cười.

Hai mẹ con ôm nhau rất lâu.

Buổi tối, chúng tôi tổ chức một bữa tiệc nhỏ.

Có cô Hứa.

Có chú Trình.

Có vài người bạn thân của tôi.

Và cả Mạn Mạn.

Con bé đã thay đổi rất nhiều.

Không còn kiêu ngạo.

Không còn thích ra lệnh.

Hiện tại, Mạn Mạn đang học âm nhạc.

Con bé vẫn chơi piano rất giỏi.

Nhưng không còn dùng tài năng ấy để khoe khoang.

Thỉnh thoảng, con bé đến các trung tâm cộng đồng biểu diễn miễn phí.

Khi nhìn thấy tôi, Mạn Mạn mỉm cười.

“Chị Nghiên.”

“Chúc mừng chị.”

Tôi gật đầu.

“Cảm ơn em.”

Con bé đưa cho tôi một chiếc hộp nhỏ.

“Quà tốt nghiệp.”

Tôi mở ra.

Bên trong là một chiếc vòng tay.

Không phải kim cương.

Chỉ là một sợi dây bạc đơn giản.

Trên đó có hai mặt trăng nhỏ.

Mạn Mạn khẽ nói:

“Em tự làm.”

“Không đắt tiền đâu.”

Tôi nhìn chiếc vòng.

Rồi mỉm cười.

“Đẹp lắm.”

Con bé thở phào.

Sau đó, nó cúi đầu.

“Chị.”

“Em biết em từng làm chị đau.”

“Em không mong chị quên.”

“Nhưng em thật sự rất vui vì chị đã có cuộc sống tốt.”

Tôi nhìn Mạn Mạn.

Rất lâu sau, tôi mới nói:

“Em cũng vậy.”

Con bé ngẩng đầu.

Tôi mỉm cười.

“Chị mong em sống tốt.”

Mạn Mạn bật khóc.

Tôi đưa khăn giấy cho nó.

“Đừng khóc.”

“Lớp trang điểm trôi hết rồi.”

Con bé vừa khóc vừa cười.

“Chị đúng là…”

Tôi bật cười.

Lần đầu tiên, chúng tôi có thể đứng cạnh nhau mà không cần tranh giành tình yêu của bất kỳ ai.

26

Đêm hôm ấy, sau khi khách khứa ra về, mẹ gọi tôi ra ban công.

Trăng rất sáng.

Chậu dâu tây năm nào đã được thay bằng một chậu mới.

Nhưng mẹ vẫn giữ chiếc chậu cũ.

Bà nói đó là kỷ niệm.

Tôi đứng cạnh mẹ.

“Mẹ gọi con ạ?”

Bà gật đầu.

Rồi đưa cho tôi một chiếc hộp gỗ.

Tôi ngạc nhiên.

“Gì vậy mẹ?”

“Con mở đi.”

Tôi mở nắp.

Bên trong là chiếc chìa khóa cũ.

0718.

Lục Tử Nghiên.

Tôi đứng sững.

Đã nhiều năm rồi tôi không nhìn thấy nó.

Mẹ nhẹ nhàng nói:

“Chiếc chìa khóa này từng giúp chúng ta tìm ra sự thật.”

“Nhưng mẹ không muốn nó trở thành thứ khiến con mãi nhớ về những ngày đau khổ.”

Tôi cầm chìa khóa.

“Vậy mẹ muốn con làm gì?”

Mẹ mỉm cười.

“Con tự quyết định.”

Tôi nhìn chiếc chìa khóa.

Tám năm tuổi, tôi từng ôm nó như báu vật.

Bởi vì tôi nghĩ bên trong tủ số 19 có câu trả lời cho tất cả.

Tôi từng muốn biết mình là ai.

Ai là mẹ.

Ai là bố.

Ai đã phản bội.

Ai đã cứu mình.

Nhưng bây giờ, tôi đã hiểu.

Một chiếc chìa khóa có thể mở ra bí mật.

Nhưng không thể quyết định con người tôi.

Tôi không còn là đứa trẻ bị đánh tráo.

Không còn là con cờ của Lục Thừa Phong.

Không còn là đứa con gái bị ông trùm chối bỏ.

Tôi là Lục Tử Nghiên.

Một người có tên.

Có gia đình.

Có ước mơ.

Và có quyền lựa chọn cuộc đời mình.

Tôi khép chiếc hộp.

Rồi đưa lại cho mẹ.

“Mẹ giữ giúp con nhé.”

Mẹ ngạc nhiên.

“Con không muốn giữ sao?”

Tôi mỉm cười.

“Con muốn giữ.”

“Nhưng con muốn mẹ giữ cùng con.”

Mẹ nhìn tôi.

Sau đó, bà bật cười.

“Được.”

Bà ôm tôi.

Tôi tựa đầu lên vai mẹ.

Rất lâu sau, tôi khẽ hỏi:

“Mẹ ơi.”

“Ừ?”

“Nếu ngày đó con không tìm thấy mẹ…”

“Thì sao ạ?”

Mẹ im lặng.

Rồi bà nói:

“Mẹ vẫn sẽ tìm con.”

Tôi ngẩng đầu.

“Thật sao?”

Mẹ gật đầu.

“Dù mất bao lâu.”

“Dù phải đi bao xa.”

“Mẹ vẫn sẽ tìm.”

Tôi mỉm cười.

“Vậy may quá.”

Mẹ nhìn tôi.

“May gì?”

Tôi ôm bà.

“May mà lần này chúng ta tìm thấy nhau.”

27

Nhiều năm sau, tôi trở thành luật sư.

Vụ án đầu tiên tôi nhận liên quan đến một bé gái tám tuổi.

Con bé bị người thân ngược đãi trong thời gian dài.

Khi gặp tôi, nó không dám ngẩng đầu.

Hai bàn tay nhỏ nắm chặt vạt áo.

Tôi ngồi xuống trước mặt nó.

“Cháu tên gì?”

Con bé lí nhí đáp:

“Tiểu Vũ.”

Tôi mỉm cười.

“Tiểu Vũ.”

“Cháu thích ăn gì?”

Con bé ngạc nhiên.

Một lúc sau, nó đáp:

“Bánh dâu tây.”

Tôi đứng sững.

Trong khoảnh khắc ấy, tôi như nhìn thấy chính mình năm tám tuổi.

Một cô bé mặc chiếc váy cũ.

Bàn tay bị thương.

Đầu gối sưng đỏ.

Ngồi trong phòng chứa đồ tối om.

Lặng lẽ hát chúc mừng sinh nhật cho bản thân.

Tôi hít sâu.

Rồi mỉm cười.

“Cô cũng thích bánh dâu tây.”

Tiểu Vũ ngẩng đầu.

“Thật ạ?”

Tôi gật đầu.

“Thật.”

Con bé nhìn tôi.

Rồi khẽ hỏi: