Chương 17

Sau đó hỏi:

“Làm sao để mẹ anh chịu tự nấu cơm?”

Tôi khựng lại.

“Anh hỏi gì?”

Hắn thở dài.

“Từ ngày chuyển nhà, bố anh không còn chiều mẹ nữa.”

“Mẹ muốn ăn gì thì phải tự chuẩn bị hoặc nhờ người khác trong khả năng của họ.”

“Nhưng mẹ không chịu.”

Tôi hỏi:

“Vậy anh làm thế nào?”

Hắn đáp:

“Anh mua đồ ăn bên ngoài.”

Tôi gật đầu.

“Thế thì tiếp tục mua.”

Hắn lập tức nói:

“Nhưng tốn tiền quá!”

Tôi bật cười.

“Vậy anh tự nấu.”

Hắn im lặng.

Một lúc sau mới nói:

“Anh không biết nấu.”

Tôi nhẹ nhàng đáp:

“Có thể học.”

Hắn thở dài.

“Em nói giống hệt trước đây.”

Tôi không trả lời.

Hắn tiếp tục:

“Anh từng nghĩ em quá nghiêm khắc.”

“Nhưng bây giờ anh mới hiểu, mẹ thật sự có thể tự làm rất nhiều việc.”

Tôi gật đầu.

“Ừ.”

Hắn nghẹn ngào:

“Trước đây anh đã quá chiều mẹ.”

Tôi nhìn ra ngoài cửa sổ.

“Anh nhận ra là tốt.”

Hắn im lặng rất lâu.

Cuối cùng hỏi:

“Em có thể cho anh một cơ hội nữa không?”

Tôi đáp:

“Không.”

Hắn khựng lại.

Tôi tiếp tục:

“Anh học được cách chăm sóc mẹ là chuyện của anh.”

“Không phải lý do để em quay lại.”

Đầu dây bên kia im lặng.

Một lúc sau, hắn nhẹ nhàng nói:

“Anh hiểu rồi.”

Tôi cúp máy.

Sau đó tiếp tục uống cà phê.

Không buồn.

Không tiếc nuối.

Cũng không còn tức giận.

Có những người chỉ hiểu được giá trị của sự công bằng sau khi không còn ai chịu thiệt thay họ.

Nhưng bài học ấy đến quá muộn thì cũng không thể thay đổi kết quả.

27

Nửa năm sau, tôi nghe nói mẹ chồng đã bắt đầu làm việc.

Đúng vậy.

Một người phụ nữ 58 tuổi, tự nhận mình mới 3 tuổi suốt hơn 20 năm, cuối cùng đã tìm được công việc đầu tiên sau nhiều năm chỉ ở nhà.

Công việc ấy không phải chức vụ gì lớn.

Bà phụ trách hỗ trợ sắp xếp hàng hóa tại một cửa hàng bán đồ thủ công của người quen.

Mỗi ngày làm bốn tiếng.

Lương không cao.

Nhưng đủ để bà có một khoản tiền riêng.

Nghe nói ngày đầu tiên nhận lương, bà đã vui mừng đến mức gọi điện cho cả gia đình.

“Bé có tiền rồi!”

“Bé tự kiếm được tiền!”

Bố chồng hỏi:

“Vậy bà định mua gì?”

Bà lập tức đáp:

“Túi Hermès!”

Bố chồng im lặng.

Sau đó hỏi:

“Bà kiếm được bao nhiêu?”

Bà tự hào nói:

“2.800 tệ!”

Ông đáp:

“Vậy bà còn thiếu hơn 80.000 tệ.”

Mẹ chồng lập tức ngẩn người.

Nghe nói hôm ấy bà ngồi trước máy tính suốt hai tiếng, tự tính xem cần làm việc bao lâu mới mua được chiếc túi mình thích.

Sau khi tính xong, bà không còn nhắc đến Hermès nữa.

Thay vào đó, bà mua một chiếc túi vải màu hồng giá 68 tệ.

Trên túi có hình vương miện.

Bà còn tự hào khoe với mọi người:

“Bé tự mua!”

Tôi nghe chuyện, không nhịn được bật cười.

Thật ra, nếu bỏ qua những yêu cầu vô lý, mẹ chồng cũng không phải người hoàn toàn không có khả năng tự lập.

Bà chỉ quen được người khác phục vụ.

Quen đến mức quên mất mình có thể tự làm.

28

Một năm sau ngày ly hôn, tôi nhận được một bưu kiện.

Người gửi là Chu Lệ Hoa.

Bên trong có một chiếc hộp nhỏ màu hồng.

Tôi mở ra.

Trong hộp là một chiếc móc khóa hình ngôi sao.

Kèm theo một tấm thiệp.

Chữ viết hơi nghiêng, nhưng rất rõ ràng.

“Gửi chị An Nhiên.

Bé đã tự mua món quà này bằng tiền lương của mình.

Bé biết trước đây bé đã làm nhiều chuyện không đúng.

Bé không nên lấy phòng ngủ của chị.

Không nên đòi chị mua túi.

Cũng không nên bắt anh Minh Viễn ép chị nhường nhịn.

Bé xin lỗi.

Bé vẫn thích làm công chúa.

Nhưng bây giờ bé biết công chúa cũng phải tự trả tiền.

Bé còn biết tự nấu mì rồi.

Hôm trước bé làm cháy một cái nồi, nhưng lần sau đã làm được.

Bé không cần chị quay lại.

Bé chỉ muốn nói cảm ơn.

Vì chị là người đầu tiên thật sự tin bé có thể học được những điều mới.

Chúc chị vui vẻ.

Công chúa Lệ Hoa.”

Tôi đọc xong, im lặng rất lâu.

Sau đó bật cười.

Một người phụ nữ 58 tuổi vẫn tự xưng là bé.

Nhưng ít nhất, bà đã học được cách xin lỗi.

Tôi đặt chiếc móc khóa lên bàn.

Rồi nhắn một tin:

“Cháu đã nhận được quà. Cảm ơn bác. Chúc bác luôn mạnh khỏe và vui vẻ.”

Một lúc sau, điện thoại rung lên.

Mẹ chồng cũ trả lời:

“Bé được một ngôi sao không?”

Tôi nhìn màn hình.

Khóe miệng không nhịn được cong lên.

Tôi đáp:

“Được. Vì bác đã biết tự chịu trách nhiệm.”

Bà lập tức gửi một biểu tượng vương miện.

Sau đó nhắn:

“Bé có 365 ngôi sao rồi!”

Tôi bật cười.

“Chúc mừng bác.”

Bà lại gửi:

“Bé muốn đổi quà!”

Tôi hơi nhướng mày.

Nhưng chưa kịp trả lời, tin nhắn tiếp theo đã xuất hiện.

“Bé tự mua quà cho mình!”

Tôi nhìn dòng chữ ấy.

Cuối cùng mỉm cười.

Đúng rồi.