Chương 22

Tôi nhìn hàng trăm gương mặt phía dưới.

Bỗng nhiên nhớ đến cô bé tám tuổi năm nào.

Cô bé ấy từng ôm chiếc hộp đồ chơi đứng trước cửa phòng.

Bố nói:

“Tri Ý, con là chị, phải biết nhường em.”

Cô bé gật đầu.

Rồi tự tay chuyển đồ sang căn phòng nhỏ hơn.

Năm mười tuổi, cô bé nhường món quà sinh nhật.

Năm mười lăm tuổi, cô bé nhường chuyến du lịch.

Năm hai mươi tuổi, cô bé nhường cơ hội du học.

Năm hai mươi tám tuổi, cô bé suýt nhường cả cuộc đời.

Tôi cầm micro.

Hít sâu.

“Cảm ơn mọi người.”

Tôi nhìn chiếc cúp.

“Giải thưởng này có ý nghĩa rất đặc biệt đối với tôi.”

“Bởi có một thời gian dài, tôi từng nghĩ thành công chỉ có giá trị khi được những người thân yêu công nhận.”

Tôi dừng một chút.

“Nhưng sau này tôi hiểu.”

“Giá trị của nỗ lực không biến mất chỉ vì ai đó không nhìn thấy.”

“Và một người không cần phải liên tục chứng minh mình xứng đáng được yêu thương.”

Tôi mỉm cười.

“Tôi muốn dành giải thưởng này cho tất cả những ai từng phải thu nhỏ bản thân để vừa với kỳ vọng của người khác.”

“Hy vọng một ngày nào đó, các bạn sẽ tìm được không gian đủ rộng để sống đúng với mình.”

Tiếng vỗ tay vang lên.

Tôi cúi đầu.

Khi bước xuống sân khấu, Trình Dịch Thần đang đứng chờ.

Anh ấy đưa cho tôi một bó hoa linh lan.

“Chúc mừng.”

Tôi bật cười.

“Anh lại tặng hoa này à?”

Anh ấy gật đầu.

“Vì tôi nhớ cô thích.”

Tôi nhìn anh ấy.

Một câu nói rất đơn giản.

Nhưng khiến lòng tôi ấm áp.

Tôi nhận hoa.

“Cảm ơn anh.”

Trình Dịch Thần nhìn chiếc cúp.

“Cô có vui không?”

Tôi gật đầu.

“Rất vui.”

Anh ấy mỉm cười.

“Vậy là tốt rồi.”

Không hỏi tôi bao giờ kết hôn.

Không hỏi tôi có định quay về công ty gia đình không.

Không hỏi tôi đã tha thứ cho bố mẹ chưa.

Anh ấy chỉ hỏi tôi có vui không.

Tôi nhìn người đàn ông trước mặt.

Bỗng nhiên cảm thấy có lẽ mình đã sẵn sàng bước vào một mối quan hệ mới.

Nhưng lần này, tôi sẽ không vội.

Tôi sẽ không vì sợ mất đi mà cố gắng giữ lấy.

Không vì muốn được yêu mà đánh đổi nguyên tắc.

Cũng không vì một lời hứa mà từ bỏ tương lai.

Tôi muốn yêu một người.

Nhưng trước hết, tôi phải tiếp tục yêu chính mình.

25

Ba tháng sau, tôi trở về nước.

Mẹ đến sân bay đón.

Bà không đi cùng bố.

Cũng không đưa Nhược Vi theo.

Chỉ một mình đứng ở khu vực chờ.

Vừa thấy tôi, bà lập tức mỉm cười.

“Tri Ý!”

Tôi kéo vali đến.

“Mẹ đợi lâu chưa?”

“Không lâu.”

Bà nhìn chiếc cúp trong tay tôi.

Ánh mắt đầy tự hào.

“Mẹ đã xem buổi trao giải.”

Tôi mỉm cười.

“Vâng.”

Bà hơi do dự.

Rồi hỏi:

“Mẹ có thể ôm con không?”

Tôi khựng lại.

Từ nhỏ đến lớn, mẹ chưa từng hỏi tôi câu ấy.

Bà thường ôm Nhược Vi rất tự nhiên.

Còn với tôi, bà luôn cho rằng tôi không thích gần gũi.

Tôi nhìn bà.

Rồi khẽ gật đầu.

“Được.”

Mẹ bước đến.

Nhẹ nhàng ôm tôi.

Không quá chặt.

Như thể sợ tôi khó chịu.

Tôi đứng yên vài giây.

Rồi đưa tay ôm lại.

Mẹ bật khóc.

“Tri Ý…”

Tôi khẽ vỗ lưng bà.

“Con đây.”

Bà khóc rất lâu.

Nhưng lần này, tôi không cảm thấy mình phải chịu trách nhiệm cho nước mắt ấy.

Tôi chỉ đang ôm mẹ.

Một cái ôm bình thường.

Không có điều kiện.

Không có yêu cầu.

Không có ai đứng bên cạnh cần được ưu tiên.

Chỉ có hai mẹ con.

Tôi nghĩ, có lẽ chúng tôi sẽ không bao giờ trở lại như trước.

Nhưng cũng không sao.

Bởi có những mối quan hệ không cần phải quay về quá khứ mới có thể tiếp tục.

Chỉ cần những người trong cuộc thật sự muốn thay đổi.

26

Tối hôm ấy, bố mời tôi về nhà ăn cơm.

Tôi đồng ý.

Khi bước vào phòng khách, tôi phát hiện bức ảnh gia đình năm mười tám tuổi đã được thay bằng một bức ảnh khác.

Đó là ảnh chụp tôi lúc sáu tuổi.

Tôi ngồi giữa bố mẹ.

Cả ba đều cười rất tươi.

Tôi nhìn một lúc.

Rồi hỏi:

“Ảnh cũ đâu rồi bố?”

Bố hơi ngượng ngùng.

“Bố cất đi rồi.”

Tôi gật đầu.

Không nói gì.

Bố vội giải thích:

“Bố không có ý xóa Nhược Vi khỏi gia đình.”

“Bố chỉ…”

Ông ngập ngừng.

“Bố muốn nhớ lại thời gian chúng ta từng rất hạnh phúc.”

Tôi nhìn ông.

Rồi khẽ mỉm cười.

“Con hiểu.”

Bữa cơm hôm ấy rất đơn giản.

Mẹ tự tay nấu ba món.

Có món cá hấp tôi thích.

Có canh rau.

Và một đĩa đậu phụ sốt.

Mẹ nhìn tôi, hơi hồi hộp.

“Con ăn thử xem.”

Tôi gắp một miếng cá.

“Ngon lắm.”

Mắt bà lập tức sáng lên.

“Thật sao?”

“Vâng.”

Bố bật cười.

“Lâu lắm rồi nhà mình mới ăn cơm như thế này.”

Tôi nhìn ông.

Không đáp.

Bởi tôi biết câu nói ấy không hoàn toàn đúng.

Trước đây, nhà này vẫn thường xuyên ăn cơm cùng nhau.

Chỉ là khi ấy, tôi luôn là người ngồi ở mép bàn, lặng lẽ gắp thức ăn.

Còn mọi câu chuyện đều xoay quanh Nhược Vi.

Bây giờ, bố mẹ cuối cùng cũng bắt đầu nhìn thấy tôi.

Nhưng tôi không còn cần sự chú ý ấy để cảm thấy mình có giá trị.

Ăn xong, bố lấy ra một chiếc hộp.

“Tri Ý, bố có thứ này muốn đưa con.”

Tôi mở ra.

Bên trong là một chiếc chìa khóa cũ.