Chương 9

“Thẩm Chi, tôi tưởng hôm đó cô chỉ nói trong lúc tức giận.”

“Tôi biết.”

Tôi bình thản đáp.

“Anh luôn nghĩ tôi đang nói dối.”

Anh cúi đầu nhìn những dòng chữ trên giấy.

Một lúc lâu sau, anh hỏi:

“Là con trai hay con gái?”

Tôi sững lại.

Rồi bật cười.

Tiếng cười ấy khiến chính tôi cũng cảm thấy xa lạ.

“Hoắc Tranh, anh không thấy câu hỏi này quá muộn rồi sao?”

Anh không nói gì.

“Tôi còn chưa kịp biết.”

Tôi nhìn xuống hai bàn tay mình.

“Đứa bé chưa đủ lớn để bác sĩ xác định giới tính.”

Tôi đã từng nghĩ, nếu là con trai, nhất định sẽ có đôi mắt giống anh.

Nếu là con gái, tôi muốn con có nụ cười giống mình.

Nhưng những điều ấy mãi mãi chỉ còn là tưởng tượng.

Hoắc Tranh nhìn tôi rất lâu.

Sau đó, anh bất ngờ hỏi:

“Tại sao cô không nói với tôi?”

Tôi ngẩng đầu.

Trong khoảnh khắc ấy, tôi thực sự không biết nên tức giận hay bật cười.

“Tôi chưa nói sao?”

ựng lại.

Giang Từ Dã nhìn tôi, không lên tiếng.

Hoắc Tranh hít sâu.

“Tôi muốn biết mọi chuyện.”

Tôi quay đầu nhìn anh.

“Anh muốn biết điều gì?”

“Tai nạn xảy ra thế nào? Tại sao cô lại phải bò một cây số? Lúc ấy người của tôi…”

Anh đột nhiên ngừng lại.

Có lẽ chính anh cũng nhận ra mình đang hỏi những điều mà một người chồng đáng lẽ phải biết từ rất lâu.

Tôi nhìn anh.

“Anh muốn biết thật sao?”

Hoắc Tranh gật đầu.

“Được.”

Tôi lấy điện thoại, tìm một số liên lạc rồi gửi cho anh.

“Đây là số của người đã cứu tôi hôm đó. Anh có thể hỏi.”

Anh cúi đầu nhìn tin nhắn.

“Còn em?”

Tôi mỉm cười.

“Tôi đã kể đủ rồi.”

Nói xong, tôi mở cửa xe.

Lần này, Hoắc Tranh không ngăn cản nữa.

Nhưng khi xe lăn bánh, qua gương chiếu hậu, tôi vẫn nhìn thấy anh đứng bất động giữa sân.

Trong tay là chiếc điện thoại mà năm năm qua anh chưa từng dùng để trả lời tôi.

CHƯƠNG 7

Hoắc Tranh gọi đến số điện thoại tôi gửi ngay trong chiều hôm ấy.

Người nghe máy là một người đàn ông trung niên làm nghề lái xe vận tải.

Ông tên Trần Quốc Bình.

Ngày xảy ra tai nạn, ông đang lái xe qua đoạn đường vắng ở ngoại ô.

Theo lời kể của ông, lúc ấy trời vừa đổ mưa.

Một chiếc xe con gặp tai nạn nằm nghiêng bên vệ đường. Cửa xe biến dạng, kính chắn gió vỡ nát, xung quanh không có bóng người.

Ông Bình ban đầu tưởng người trong xe đã được đưa đi cấp cứu.

Nhưng đi thêm một đoạn, ông nhìn thấy một người phụ nữ nằm bên lề đường.

Cô mặc áo khoác màu trắng.

Trên người đầy máu.

Hai bàn tay bị mặt đường cào rách, đầu gối cũng không còn nguyên vẹn.

Cô cố gắng bò về phía những chiếc xe chạy ngang qua.

Mỗi khi có xe đến gần, cô lại nâng tay lên.

Nhưng phần lớn xe đều không dừng.

Ông Bình kể:

“Lúc tôi xuống xe, cô ấy gần như không nói nổi nữa.”

Hoắc Tranh ngồi trong phòng làm việc, bàn tay cầm điện thoại dần siết chặt.

Ông Bình tiếp tục:

“Tôi hỏi cô ấy có người nhà không, để tôi gọi giúp.”

“Cô ấy lắc đầu.”

“Tôi hỏi có chồng không.”

“Cô ấy nói có.”

“Nhưng cô ấy không cho tôi gọi.”

Hoắc Tranh khàn giọng:

“Tại sao?”

Đầu dây bên kia im lặng một lúc.

“Cô ấy bảo chồng mình bận lắm, gọi cũng không nghe.”

Căn phòng bỗng yên tĩnh đến đáng sợ.

Ông Bình thở dài.

“Cô ấy còn nói, đừng làm phiền anh ấy.”

Hoắc Tranh nhắm mắt.

Đừng làm phiền anh ấy.

Bốn chữ ấy như một lưỡi dao cùn, chậm rãi cứa vào lồng ngực.

Anh nhớ lại vô số lần Thẩm Chi gọi điện.

Những cuộc gọi bị anh tắt máy.

Những tin nhắn anh chưa từng mở.

Những lần cô đứng chờ ở cổng quân khu, chỉ để nhìn thấy anh một lần.

Anh luôn cho rằng cô quá phiền phức.

Là một tiểu thư được nuông chiều, không biết thông cảm cho công việc của chồng.

Nhưng hôm ấy, ngay cả khi sắp mất mạng, cô vẫn sợ làm phiền anh.

Ông Bình nói tiếp:

“Đưa cô ấy lên xe rồi, tôi mới biết cô ấy đang mang thai.”

“Cô ấy cứ ôm bụng, hỏi tôi có thể chạy nhanh hơn không.”

“Lúc ấy tôi cũng sợ lắm.”