Chương 17

Hạnh phúc không phải là cố giữ một người không muốn ở lại.

Cũng không phải là dùng cả cuộc đời để đổi lấy một chút thương hại.

Hạnh phúc là được sống mà không phải sợ hãi.

Được yêu thương mà không cần cầu xin.

Được khóc khi buồn.

Được cười khi vui.

Và được rời đi khi một nơi không còn xứng đáng để mình ở lại.

Ngày giỗ ông nội, tôi cùng Kiều Dực trở về nghĩa trang.

Chúng tôi mang theo hoa cúc trắng.

Kiều Dực đứng trước bia mộ.

Mỉm cười.

“Ông ơi, con khỏe hơn nhiều rồi.”

Nó kể về công việc mới.

Về chuyến đi gần đây.

Về con chó Bình An.

Rồi nó nói:

“Ông đừng lo cho chị nữa.”

“Chị ấy sống tốt lắm.”

Tôi đứng bên cạnh.

Nhìn bức ảnh ông nội.

Một lúc lâu sau, tôi cúi đầu.

“Ông ơi.”

“Cháu ly h/ô/n rồi.”

Gió thổi qua hàng cây.

Tôi mỉm cười.

“Cháu không còn là thiếu tướng phu nhân nữa.”

“Không còn là người vợ phải đứng cách chồng ba mét.”

“Không còn là người phụ nữ phải khử trùng toàn thân chỉ vì chạm vào cổ áo ai đó.”

Tôi đặt bó hoa xuống.

“Cháu chỉ là Kiều Vãn Ninh.”

“Cháu gái của ông.”

“Chị gái của Kiều Dực.”

“Và là chính cháu.”

Nước mắt rơi xuống.

Nhưng lần này, tôi đang mỉm cười.

Nhiều năm sau, có người hỏi tôi:

“Nếu được quay lại đêm tân hôn năm ấy, cô sẽ làm gì?”

Tôi suy nghĩ một lúc.

Rồi đáp:

“Tôi sẽ không khóc.”

Người ấy ngạc nhiên.

“Vậy cô sẽ làm gì?”

Tôi mỉm cười.

“Tôi sẽ cởi váy cưới, thay quần áo, cầm hành lý và bước ra khỏi căn phòng đó.”

“Không cần chờ đến sáng.”

“Không cần đợi hắn thay đổi.”

“Cũng không cần dùng bốn năm để chứng minh mình xứng đáng được yêu.”

Người ấy hỏi:

“Vậy cô có hối hận vì từng yêu Hạ Tư Trầm không?”

Tôi nhìn biển.

Sóng vỗ nhẹ vào bờ.

Rất lâu sau, tôi nói:

“Tôi không hối hận vì từng biết yêu.”

“Tôi chỉ tiếc rằng năm ấy, tôi đã yêu một người khác nhiều hơn yêu chính mình.”

Chiều hôm đó, Kiều Dực gọi điện.

“Chị!”

Tôi bật cười.

“Gì mà ồn ào thế?”

Nó nói:

“Em đặt vé rồi!”

“Vé gì?”

“Vé đi du lịch!”

Tôi ngạc nhiên.

“Đi đâu?”

Nó cười lớn.

“Đi ngắm cực quang!”

Tôi sững người.

Nhiều năm trước, Kiều Dực từng nói muốn đưa tôi đi khắp thế giới.

Sau khi bị tổn thương phổi, tôi đã nghĩ ước mơ ấy sẽ mãi mãi không thể thực hiện.

Nhưng bây giờ, nó đang ở đầu dây bên kia, hào hứng lên kế hoạch cho một chuyến đi phù hợp với sức khỏe của mình.

Tôi hỏi:

“Em đã hỏi bác sĩ chưa?”

Nó đáp ngay:

“Hỏi rồi! Em đang chọn lịch trình và điều kiện di chuyển theo lời bác sĩ dặn đây.”

Tôi bật cười.

“Được.”

Nó reo lên:

“Vậy chị đồng ý rồi nhé!”

“Ừ.”

“Không được đổi ý đâu!”

“Biết rồi.”

Tôi cúp máy.

Ngẩng đầu nhìn bầu trời.

Mây trắng trôi rất chậm.

Tôi bỗng nhớ đến câu nói của Lục Hoài Xuyên năm ấy.

“Người giỏi là người có thể đưa đồng đội trở về.”

Anh đã không thể trở về.

Nhưng anh để lại sự thật.

Để lại lòng dũng cảm.

Để lại một lời nhắc nhở rằng con người không nên đánh mất lương tâm chỉ vì sợ hãi.

Tôi nhìn về phía chân trời.

Khẽ nói:

“Anh Hoài Xuyên.”

“Chúng tôi đang sống rất tốt.”

Đêm ấy, tôi mở chiếc hộp gỗ cũ lần cuối.

Bên trong có chiếc nhẫn cưới.

Lá thư của Hạ Tư Trầm.

Và một bức ảnh chụp tôi trong ngày kết h/ô/n.

Trong ảnh, cô gái hai mươi hai tuổi mặc váy cưới trắng.

Nụ cười rạng rỡ.

Đôi mắt đầy hy vọng.

Tôi nhìn cô gái ấy rất lâu.

Rồi nhẹ nhàng lấy bức ảnh ra.

Không xé.

Không đốt.

Chỉ đặt nó vào một cuốn album cũ.

Bởi tôi không còn muốn phủ nhận quá khứ.

Cô gái ấy từng yêu sai người.

Từng chịu nhiều đau khổ.

Từng đánh mất chính mình.

Nhưng cô ấy cũng đã dũng cảm bước ra.

Đã bảo vệ em trai.

Đã tìm lại sự thật.

Đã sống sót qua những ngày tháng tưởng chừng không thể chịu đựng.

Và cuối cùng, cô ấy đã trở thành tôi của ngày hôm nay.

Tôi đóng chiếc hộp lại.

Đặt nó vào ngăn tủ.

Rồi bước ra ban công.

Ngoài kia, biển đêm rộng lớn.

Bình An nằm dưới chân tôi.

Điện thoại sáng lên.

Là tin nhắn của Kiều Dực.

“Chị, nhớ mang áo ấm nhé.”

Tôi bật cười.

Trả lời:

“Biết rồi, ông cụ non.”

Nó gửi lại một biểu tượng mặt cười.

Tôi đặt điện thoại xuống.

Hít một hơi thật sâu.

Gió biển mang theo mùi muối nhàn nhạt.

Không còn mùi dung dịch khử trùng.

Không còn tiếng ra lệnh lạnh lùng.

Không còn chiếc giường nhỏ cạnh cửa sổ.

Cũng không còn người đàn ông đứng cách tôi ba mét, nói rằng muốn chạm vào tôi là một sự chịu đựng.

Tôi ngẩng đầu.

Nhìn những vì sao.

Bỗng cảm thấy cuộc đời thật dài.

Dài đến mức một cuộc hôn nhân thất bại không thể quyết định toàn bộ số phận một người.

Dài đến mức sau những ngày tăm tối nhất, vẫn còn vô số bình minh đang chờ phía trước.

Tôi từng nghĩ Hạ Tư Trầm là nhà.

Nhưng hóa ra, hắn chỉ là một cơn bão.

Còn tôi, sau tất cả, cuối cùng đã tìm được đường trở về.

Không phải trở về bên một người đàn ông.

Mà là trở về với chính mình.

HẾT.