Chương 11

Gần chập tối, mẹ Vương Quế Phương khẽ gõ cửa phòng tôi.

“Niệm Niệm, ra đây mẹ bảo một lát.”

Tôi lặng lẽ bước theo bà ra khu vực ban công. Bà tựa lưng vào lan can sắt, ánh mắt sâu thẳm dõi nhìn xuống dòng người và xe cộ thong thả ngược xuôi nơi góc phố.

“Đúng mười hai giờ đêm nay,” giọng bà cất lên nhè nhẹ, chìm gọt vào khoảng không, “Kiếp nạn định mệnh sẽ gõ cửa, Lục Diễn phải tự mình bước qua một ranh giới sinh tử.”

“Ải đó… là sao ạ mẹ?”

“Người cao nhân năm xưa từng phán — vào đúng thời khắc giờ Tý năm nó tròn ba mươi tuổi, cái mạng mà nó vay mượn sẽ bị thanh toán trọn vẹn. Nếu bản lĩnh nó tự gánh vác nổi, từ nay về sau sẽ chẳng cần bất kỳ ai phải hy sinh sang mạng cho nó nữa. Nó sẽ đường đường chính chính tự mình sống tiếp.”

“Nếu… nếu anh ấy không chịu nổi thì sao ạ?”

Mẹ Vương Quế Phương giữ im lặng, không đưa ra câu trả lời.

“Mẹ ơi,” tôi ngập ngừng lên tiếng, “Suốt thời gian qua anh ấy đã tích bao nhiêu phúc đức, làm biết bao việc thiện… chừng đó chắc hẳn đã đủ để tích tụ thiên giải rồi đúng không mẹ?”

Bà ngước nhìn ráng chiều đỏ rực đang vệt ngang chân trời xa xăm, giọng trầm xuống: “Mẹ cũng không rõ nữa.”

Bữa cơm tối hôm ấy ngập trong sự tĩnh lặng, chẳng ai còn tâm trí để đụng đũa.

Bảy giờ. Bảy giờ rưỡi. Tám giờ. Tám giờ rưỡi. Thời gian nặng nề trôi qua từng nhịp nhích khe khẽ của kim đồng hồ. Mười giờ đêm.

Lục Diễn đi tắm rửa sạch sẽ, khoác lên mình bộ quần áo tươm tất rồi lặng lẽ ngồi vào góc phòng. Tôi tiến lại, ngồi sát bên cạnh anh.

Mười một giờ.

Mẹ Vương Quế Phương cùng ba Lục Chí Viễn bước vào phòng ngủ. Bốn người chúng tôi ngồi quây quần bên nhau giữa không gian tịch mịch, không một ai thốt lên lời nào.

Mười một giờ ba mươi phút.

Lục Diễn đột nhiên cất tiếng khẽ khàn: “Mẹ…”

“Sao thế con?”

“Suốt hai mươi năm qua… con cảm ơn mẹ rất nhiều.”

Đôi vai mẹ Vương Quế Phương bất giác run lên bần bật.

“Bất luận kết cục đêm nay có ra sao,” Lục Diễn nhìn sâu vào mắt mẹ, “với con, mẹ vẫn luôn là người mẹ tuyệt vời nhất trên đời.”

Bà không khóc, nhưng đôi bàn tay khắc khổ gầy gò thì gồng lên run rẩy không ngưng.

Mười một giờ năm mươi phút. Mười một giờ năm mươi lăm phút.

Tôi nắm chặt lấy bàn tay Lục Diễn, các ngón tay đan đan càng lúc càng siết chặt như sợ chỉ cần buông lơi là sẽ lạc mất nhau.

Mười một giờ năm mươi chín phút.

Tích tắc… Tích tắc…

Tiếng đếm của kim giây vang vọng rõ mùng một giữa sự câm nín của căn phòng.

Mười hai giờ đêm. Giờ Tý chính thức gõ nhịp.

Tuyệt nhiên không có bất kỳ biến cố kỳ dị nào xảy ra.

Không có trận gió lạ, không có vệt sáng dị thường, cũng chẳng có bất kỳ âm thanh ma mị nào xé tan màn đêm. Bốn con người chúng tôi vẫn ngồi im lìm trong phòng, nín thở chờ đợi… một phút, hai phút, rồi năm phút trôi qua.

Khung cảnh xung quanh vẫn bình yên đến lạ kỳ.

“Mọi chuyện… đã qua rồi đúng không ạ?” Tôi thì thầm hỏi nhỏ.

Không ai cất lời đáp lại. Lục Diễn cúi gằm mặt, giấu đi biểu cảm sau bóng tối.

Thêm mười phút căng thẳng trôi qua…

Lục Diễn bất ngờ ngẩng đầu lên, đưa đôi bàn tay ra ngắm nhìn.

“Niệm Niệm.”

“Anh sao thế?”

“Em… em bắt mạch giúp anh xem sao.”

Tôi vội vã đưa ngón tay đặt lên huyệt mạch nơi cổ tay anh. Nhịp đập vang lên ổn định, tràn đầy sức sống, nhịp nhàng và mạnh mẽ. Tuyệt đối không có bất kỳ dấu hiệu bất thường nào so với ngày thường.

“Mạch đập rất tốt!” Tôi vỡ òa vui sướng, “Mọi thứ hoàn toàn bình thường anh ơi!”

Lục Diễn quay sang nhìn mẹ.

Mẹ Vương Quế Phương vẫn bất động, ánh mắt ngơ ngác như thể vẫn đang khắc khoải chờ đợi một chỉ dấu nào đó từ số mệnh.

Thêm mười phút nữa trôi qua trong tịch mịch.

Cuối cùng mẹ mới bắt đầu cử động. Bà chậm rãi đứng dậy, bước đến trước bàn trang điểm rồi soi mình trong gương rất lâu. Rồi bà quay người lại, cất giọng run run:

“Mọi người… nhìn mái tóc mẹ này.”

Tôi và Lục Diễn cùng vội vã tiến lại gần.

Hình ảnh phản chiếu trong gương khiến tất cả ngỡ ngàng — Mái tóc của mẹ Vương Quế Phương… đã trở lại màu đen nhánh hoàn toàn. Không phải lốm đốm, không phải nửa đen nửa bạc, mà là một màu đen tuyền khỏe mạnh. Những vệt nhăn hằn sâu trên gương mặt bà cũng mờ đi thấy rõ, bờ lưng khom gầy trở nên thẳng thắn hơn. Trông bà lúc này rạng rỡ và trẻ trung hơn hẳn mười tuổi.

Ba Lục Chí Viễn tiến tới, nhìn thấy bóng hình vợ mình trong gương, hốc mắt ông đỏ hoe cay đắng: “Tú Phương…”

Mẹ đưa tay vuốt ve mái tóc đen mượt của mình, đôi môi mấp máy run rẩy một lúc lâu. Rốt cuộc, bà gục xuống sàn nhà, bật khóc nức nở.

Đó không phải là giọt nước mắt tột cùng của đau thương hay bế tắc. Đó là tiếng khóc trút bỏ hoàn toàn gánh nặng nề hà mà bà đã chịu đựng, đè nén suốt hai mươi năm dài đằng đẵng.

Lục Diễn vội ngồi xuống, ôm chầm lấy mẹ vào lòng: “Mẹ ơi, mọi kiếp nạn đã qua thật rồi!”

“Đã qua thật rồi sao con… Mẹ cứ ngỡ con sẽ bỏ mẹ mà đi… Mẹ cứ tưởng sẽ mất con…”

“Con vẫn ở đây với mẹ mà,” giọng Lục Diễn cũng nghẹn ngào vỡ òa, “Mẹ ơi, con sống rồi!”

Tôi đứng bên cạnh, nước mắt tuôn rơi như mưa không cách nào ngăn lại. Ba Lục Chí Viễn bước tới, một tay vỗ nhẹ lên vai Lục Diễn, tay kia ôm lấy bờ vai mẹ. Họ đứng sát bên nhau rất lâu, chẳng cần thốt lên câu từ nào, nhưng bao ân tình và sự thấu hiểu đã đong đầy trong khoảng không lặng lẽ ấy.

Năm năm sau.

Tôi dắt tay cô con gái nhỏ ba tuổi Lục An An đứng giữa khoảng sân ngợp nắng của ngôi nhà mới. Căn biệt thự này được gia đình mua từ năm ngoái, nằm ở khu dân cư yên tĩnh phía Nam thành phố, có góc sân rộng và khoảng vườn xanh mát.

Lục Diễn đang tỉ mỉ lật từng chiếc cánh gà trên chiếc bếp nướng lớn giữa sân.

“An An ơi! Lại đây phụ bố lấy chai xì dầu nào!”

Bé An An ôm lấy chai xì dầu, đôi chân ngắn cũn cỡn hớn hở chạy lẫm đẫm lại gần bố.

Mẹ Vương Quế Phương đang thong dong nằm phơi nắng trên chiếc ghế mây gần đó. Năm nay bà đã bước sang tuổi năm mươi tám, nhưng diện mạo rạng rỡ chẳng khác nào người mới ngoài năm mươi. Mái tóc đen mượt, sắc mặt hồng hào tươi tắn, tinh thần minh mẫn hơn hẳn những người cùng độ tuổi. Tháng trước đi kiểm tra sức khỏe tổng quát, bác sĩ ngạc nhiên bảo các chỉ số của bà đều vô cùng lý tưởng, thể trạng thậm chí còn dẻo dai hơn thời điểm ba năm trước.

Ba Lục Chí Viễn ngồi kế bên nhâm nhi tách trà nóng, ngắm nhìn cháu gái nhỏ chạy nhảy tung tăng mà nụ cười tươi rói không giấu nổi trên môi: “Con bé này tính nết hệt như bố nó ngày nhỏ, cứ hễ hở ra là chạy nhảy không biết mệt.”

“Bố nó ngày nhỏ làm sao mà khỏe khoắn, hoạt bát được thế này,” mẹ đáp lời, rồi tự dưng bật cười theo. Một nụ cười nhẹ nhõm, thanh thản đến vô cùng.

Kể từ đêm định mệnh của năm năm về trước, mọi giông bão trong gia đình đã hoàn toàn lùi xa. Thể trạng của Lục Diễn chưa từng gặp lại bất kỳ trục trặc nào, ngay cả những đợt cảm mạo thông thường cũng rất hiếm khi mắc phải. Kết quả khám sức khỏe định kỳ cho thấy các chỉ số cơ thể anh đều hoàn hảo như một thanh niên tràn đầy sức sống ở độ tuổi đôi mươi.

Mẹ Vương Quế Phương cũng vĩnh viễn không bước chân vào phòng ngủ của chúng tôi để làm những nghi thức kỳ quái nữa. Chiếc bình sứ nhỏ cùng sợi dây chuyền đỏ năm xưa, bà đã tự tay châm lửa đốt bỏ. Đêm hôm ấy, bà đứng đăm đắm nhìn ngọn lửa tàn ngoài sân rất lâu.

Tôi tiến lại gần, khẽ nắm lấy tay bà: “Mẹ ơi, buông bỏ được là tốt rồi ạ.”

“Ừ,” bà nhìn tàn tro bay đi trong đêm, “Hai mươi năm đằng đẵng… cuối cùng cũng có thể trút bỏ hoàn toàn.”

Lục Diễn vẫn kiên trì với hành trình thiện nguyện của mình. Anh lập hẳn một quỹ từ thiện trực thuộc công ty, chuyên tài trợ học bổng và xây dựng trường học cho trẻ em nghèo vùng cao. Trong ba năm qua, quỹ đã giúp đỡ hơn bốn trăm em nhỏ có cơ hội tiếp tục đến trường.

Cô bé Điềm Điềm ở viện phúc lợi năm nào giờ đã lên chín tuổi, vào lớp ba. Bố mẹ nuôi yêu thương em hết mực. Con bé gửi cho Lục Diễn một lá thư tay, bên trong đính kèm bức vẽ mới — vẫn là hình ảnh ba người nắm tay nhau ấm áp, nhưng bên cạnh đã xuất hiện thêm một thiên thần nhỏ với dòng chữ nắn nót ghi trên đầu: “Em An An”.

Trong thư, Điềm Điềm ngây thơ viết: “Chú Lục ơi, cháu nghe nói chú và cô đã có thêm em bé rồi. Đợi em lớn thêm chút nữa, chú cho cháu dạy em vẽ tranh nhé!”

Lục Diễn đọc xong bức thư, nụ cười hạnh phúc đọng lại trên môi mãi không tắt.

Tôi nhìn anh, khẽ hỏi: “Anh có còn nhớ nguyện ước năm nào không?”

“Nguyện ước nào em?”

“Cái điều ước mà anh đã nhắm mắt thành kính cầu nguyện trong sinh nhật cụ Trương ấy.”

Lục Diễn trầm ngâm suy nghĩ một lúc rồi mỉm cười nhẹ nhàng: “Anh ước… được tiếp tục sống.”

“Chỉ đơn giản vậy thôi sao anh?”

“Ừ, đối với anh, được sống trọn vẹn đã là điều kỳ diệu nhất rồi.”

Tôi nhìn ánh nắng vàng ươm trải dài khắp khoảng sân, nhìn gương mặt rạng rỡ của anh, ngắm nhìn bé An An đang đùa nghịch bên ba mẹ.

Năm năm trước, khi ngồi gục trên chiếc ghế đá công viên, tôi từng dằn dặt dằn dặt tự hỏi: Yêu một người, liệu có đồng nghĩa với việc phải hy sinh cả tính mạng vì người đó?

Giờ đây, đứng giữa khoảng trời yên bình này, tôi đã tìm thấy câu trả lời trọn vẹn nhất cho cuộc đời mình.

Yêu một người, chưa bao giờ là dốc hết mạng sống để hy sinh. Mà là cùng nắm tay nhau bước qua giông bão, để cùng sống những ngày tháng thật êm đềm và hạnh phúc.

(HẾT TRUYỆN)